Un poema de Enero.

El exilio es terrible para el escritor
pues va tan inmerso en la naturaleza
de su tierra, que refleja su identidad en relación con su ciudad, lenguaje
de sueños tan reflejo a su alma de letras.

Porque no es sólo escribir, es ver y sentir,
seguir con la mirada pasos ajenos,
darse cuenta del musgo que va creciendo en una grieta de la roca; es hilvanar los amaneceres.

El destierro implica volver a lo esencial,
al buen uso del vacío, del trayecto
sentir tantas pérdidas y que ya no sonríe la luna en la estación del ferrocarril.
Viaje en duermevela, cigarros que matan

el hambre. Saber que los últimos versos que te escribo, Sevilla, estos son; pisando
en esta tierra, tan tuya como mía.
Implica trenzar las hebras de las letras para formar las palabras como cardos.

Porque el desarraigo temprano implica hacerse mayor sin más delicadezas,
de golpe llegan las termitas del tiempo
y se filtra la alegría, los colores,
los atardeceres.

Saber que todos los gritos son sonidos que el ser humano, con sus cuerdas vocales,
hace para ser escuchado en su pena;
que en la desolación los momentos en dos
se parten, se deshilachan con prisa.

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